NOTAS EN EL METRO.

Treinta y seis años ya,
cuatro más y tengo cuarenta;
treinta y seis más y el número es cero.



Pasé las pruebas de la torre infernal;
libre al menos estoy
por este año mental.
Una angustia menos.



Lo cotidiano es lo infernal,

mas lo cotidiano mío,

y sin embargo todos tienen su Torre.



No encontré a nadie del pasado en la Torre demencial,
en realidad
la Torre estaba tranquila y suave,
tal vez la lluvia copiosa que caía encima
haya disminuido su pandemonium de opresión;
pero ¡que tanto¡
ya pasó,
otra vez a la casa,
voy en el Metro ahora,
dentro del tunel;
me espera un pollo rostizado y un vinito tinto en casa.
El tren sale del tunel,
la lluvia escampa,



se abren los cielos,
luz otra vez,



ciudad gris y mojada,
humedad,



La humedad no es tibia en el invierno de mi ciudad.



La única torre amiga;
la torreta de un submarino que
aprovechando la subida de aguas,
me lleve por el canal turbio hasta el rio,
y de ahí al mar
y del mar al sur de este mundo.