SI, DEBO RECONOCERLO.

Si, debo reconocerlo hidalgamente, aunque me avergüence; sueño con ese mundo, con ese más allá idílico, un paraíso extraordinario, increible; todavía sueño y cuando deje de soñar .......... nunca dejaré de soñar ya que no lo puedo evitar, es absurdo e imbécil, pero inevitable, está más allá de mi decisión y voluntad, ¿por qué será así?, debo ser fallado como muchos. En cierto sentido soy platónico o idealista (que es como ser fallado o tarado).
El mundo de las ideas, de las formas y perfecciones, la mujer perfecta, el ser humano edénico, el paisaje ideal, el buen salvaje roussoniano, los números, la tetas monumentales, los fetiches, la bondad, la revolución con banderas negras, la dieta vegetariana, la buena voluntad de las personas, el servicio de salud para todos, el verde de la selva, a la universidad se va a aprender de lo que se gusta y para servir, el amor filial incondicional, la amistad a toda prueba, se puede ganar una batalla armado sólo de cuchillos, la mierda perfumada, bla, bla, bla, bla patapatapatapata caca, caca, caca y caca.

LA VERDADERA SOLEDAD.

La verdadera soledad no se siente en La Antártida, sino acá en la civilización. Vivo un experimento, conejillo de Indias de mí mismo.

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Surge la idea de hacer una colección de todos los textos en que aparece Claudia, la dolorosa ¿Dónde estarás Dolorosa?.

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Me he estado equivocando en la fechas, tal vez es el deseo inconsciente de que el tiempo no transcurra o transcurra más lento. No sé por qué me pasa lo que me pasa, la verdad no quiero morir, pero me faltan esas ganas que son necesarias y fundamentales para vivir.
La tristeza ahoga, asfixia y mientras más ahoga más oprime, y mientras más oprime más ahoga y mientras más asfixia, más oprime, y así hasta el infinito.

Em llamó hoy. No sé para qué llama. Llama para saber si salí del fango. Las llamadas de curiosos fisgones no sirven a los que estamos en la ciénaga, por el contrario, nos hunden más.

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Nuevamente la tensión sobre mi casa, sobre mi prójimo, sobre mi cabeza; esa tensión que no da lugar al sueño plácido, una especie de espera de algo terrible que pone el ánimo inquieto. Como no es posible quemar esta tensión con una buena caminata o corrida maratónica como las de antes, me pongo a escribir en la libreta de mis borradores, para ver si me calmo un poco; a veces funciona, pero ahora me quedo pensando en nada y reconcentrado en mi respiración de asténico.

La llamada de Em, la inútil llamada de Em fue como un augurio de este momento y de los que vendrán. Esa llamada telefónica no cumplía con ningún objetivo solidario, tan sólo saber si la enfermedad se me había pasado; tal vez fue la última llamada de Em, la que le permitió concluir que yo ya no era más su amigo, ya que no sirvo para ningún fin practico e inmediato; una conclusión elemental, básica, de esas que la gente saca cuando se da cuenta del funcionamiento.

LETRAS .

Sin duda, como dijo una persona que conocí, lo que sale de las tripas, sale mejor. Hay que escribir con las entrañas para que el texto salga bueno, hay que mostrar las entrañas, parirlas y extenderlas por el suelo. Se trata de quedar desnudo, pero verdaderamente desnudo y desprovisto de nuestra aparente realidad. Es fácil, sólo hay que quitarse la ropa; es difícil, debes rajarte el abdomen, abrirte la guata, para que los intestinos fluyan libres. Sólo el primer momento es doloroso; no por la destrucción de la piel misma sino porque la cubierta es dura y resistente. Una vez hecho, lo demás viene por añadidura. La nueva realidad se ordenará sola, las ideas y argumentos fluirán y las letras tendrán vida propia porque ya están hechas dentro de nosotros. Nada creamos con nuestra voluntad, es nuestro cuerpo y el alma misma, son los líquidos y la sequedades, las humedades de nuestras salivas, lágrimas y orinas ....nuestra historia conciente e inconsciente. Humildemente procuramos hacer esto con cuidado y algo de tezón, prúebenlo.

PEREGRINAJE .

Una explicación,
un puente que lleve fuera de este país,
la causa de la causa,
la medicina dulce,

la que de a entender que la peregrinación no ha sido inútil.

Sangre en los nudillos de la mano,

la mejilla machacada,
para que la sangre mane y clame,
para despertar y seguir por el derrotero,
el fusíl al hombro y la mochila a rastras;
hay que aprovechar la luz del día y la noche por ser noche;
ya no dan ganas de silvar,
la marcha se hace autómata y nadie sabe,
nadie sabe.
Se dejan hitos en el camino por si acaso.
La derrota es famosa y la victoria lejana.

POEMA MAL HECHO .

Santiago añejo te desapareces
y desapareciéndote creces.
Ya no vivo en la misma ciudad
y los habitantes ya no hablan el mismo idioma,
hace años que no visito tus noches
y ya no lo haré porque no tengo ganas.
Santiago añejo te desapareces,
te están sepultando
y sobre tí construyen mausoleos elevados,
edificios brillosos que fastidian el pecho y la vista.
Siempre opiné que te faltó el mar.
Desaparecerá el cerro Renca, el cerro Blanco,
se tomarán el cerro San cristobal,
se tomarán el aire y serán las únicas "tomas" que no desalojen;
se tomarán todo,
pero estoy seguro de que nunca llegarán al mar.


Ayer, en la noche, intenté escribir las anteriores letras mulas sobre Santiago, la ciudad en que vivo (de hecho las escribí) pero no resultó, estaba forzándome y eso no se hace al escribir, así que las declaro nulas y mecánicas e infértiles.

Aparecen las dificultades de la vida una vez más y estoy cansado, mi prójimo envejece con aceleración y yo más cansado, mis amigos ya no creen y yo más cansado, se me olvida reir y yo más cansado. Les aseguro que desde hace más de tres años todas mis risas son de mentira, ni una sola vez reí con ganas reales. Se me olvidó reir. Me canso de aparentar chanzas y tallas. La risa que más se acerca a la verdad de mi ánimo es la risa amarga. La risa se fue muriendo junto a la ciudad de antes. La risa fue quedando en el antaño, en revistas viejas y cines rotativos. Sólo queda la bebida amargadulce, la calma dolores, la que provoca remedos de risa con ilusorias juergas y compañías.