IRE 2.

Irene no me ha escrito. Mañana es 26 de Mayo, día de mi cumpleaños número treintaicinco y aún no me escribe nada. Hace diez días ella cumplió la misma edad y por supuesto yo le mandé mis protocolares felicitaciones.

¡Que manía la mía de aferrarme al recuerdo de Irene¡, ¡que estúpido soy¡

¿Te la jugarías por ella?, ¿arriesgarías por ella algo importante?, ¿cambiarías de vida por Irene?.

RESPUESTA: No, actualmente no, no daría un mísero peso por Irene.

Creo que de parte de ella habría igual respuesta, lo sé bien porque ella como yo, es nacida en el año de la rata, y las ratas somos así, malas y egoístas y nos sabemos malas y egoístas; nuestra astucia nos hace abandonar el barco cuando este se va a ir a pique y no nos detienen problemas morales para hacerlo.
Que conste que los problemas morales no son problemas de estúpidos, los inmorales nunca han sido inteligentes, al contrario -los amorales, tal vez lo sean-

Las ratas, como todas las criaturas inteligentes y bajas, tenemos grandes problemas morales, nos corroe la conciencia y nunca dejamos de pensar en la raíz y efecto de nuestros actos; mas ante la perspectiva de un naufragio, por mucho amor a nuestro barco, por mucho que sea el honor en juego, lo abandonaremos si es preciso. Las ratas no reconocemos esto abiertamente porque, dada nuestra astucia, somos seres llenos de orgullo y altivez. Yo lo confieso aquí entre nos, porque nadie nos ve, pocos nos leen y lo estoy susurrando despacio y casi imperceptiblemente.
Irene sabe que no debe escribirme, eso es lo conveniente ya que no es estratégico; es preciso cortar los vínculos, pero ha de hacerlo con diplomacia, como al descuido, aunque no deja de lamentarlo profundamente (me duele pero la entiendo).
Irene es mucho más rata que yo, rata Taurina con dejos de gata montesa. Yo, en cuanto rata, me sé mediocre porque soy una rata geminiana con un algo de perro salvaje y esa es una combinación contradictoria.
Aunque no me escribes sé que tienes muy presente mi cumpleaños y sé que piensas en todo esto, como pienso yo ya que estamos conectados irremediablemente.

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Hoy es veintiseis de Mayo, Irene no escribió, y fue lo mejor que pudo pasar.