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No puedo estar contento , conforme, cada vez es más difícil.
A veces me dedico a releer los cuentos que  escribí para corregirlos, quitarles o agregarles algo, y me aburro. Me aburro de mí mismo. Años atrás, cuando los releía me volvía a excitar como cuando los escribí, no me cansaba de releerlos y de hacerles enmiendas; al leerlos me daba la impresión de que aquellos relatos habían sido  escritos por otra persona y de que contaban algo que efectivamente había sucedido.

Los días están neblinosos, oscuros y fríos.

¿Por qué ya no escribo? ¿acaso C era el estímulo? ¿ahora que ya no está se acaba el incentivo? pero yo escribía de antes de C, mucho antes. No es C la causa de la sequía.

Cuatro  días seguidos de un  fuerte dolor de cabeza. Dejé de tomar café, el dolor se fue, mas puede haber sido coincidencia.

Un mundo sin vanidad,
una realidad con solo lo esencial.

No me imaginaba que un invierno podría ser triste, sólo los veranos desérticos   eran los tristes.