VASQUEZ .

Fui a la casa de V y vi su monólogo teatral en video. V es actor y dramaturgo, antiguo compañero de liceo. Hace tiempo me estaba invitando a ver su trabajo y, bueno, fui y lo vi. Pensé que hablaría más con V, que nos iríamos en la íntima, pero me hice demasiadas espectativas en relación a él y al encuentro; en realidad no sé para qué fui a su casa; si sé, pensé que una invitación tan persistente a ver su cuadro teatral no podía ser rechazada así, sin mayor razón, además él era buena onda, lo es aún; simpático y la gente simpática es tan poca en este mundo de mierda (mi mundo, el mundo entero, los seres humanos).
V no es un tipo íntimo, es "para afuera", "hombre colectivo" y social, sociable, de asados y tomateras, y fumadas de caños, y chistes y risas al por mayor. Yo no soy así, soy un dingo, un perro salvaje arisco y que gusta de las cavernas, no sé por qué nos consideramos amigos, tal vez no seamos tan diferentes como pienso; a él le gusta el anarquismo, a mí modo soy anarco también y siempre (como él) leo a Orwell, admiro a Clota, al principe Kropotkin, a Viola y otros cascarrabias.

Me dijo que estaba leyendo mis "Narraciones amargadulces" y que le tenían harto entusiasmado, que ya me enviaría los comentarios que le merecían los textos, pero que me esperara, que era lento para leer, además son tantos, dijo; mas yo no le creo mucho; de hecho cambié el link que le había mandado y él nada me ha dicho al respecto, eso quiere decir que no los ha leído o si lo hizo sólo fue superficialmente, tal vez el primer relato y ya, luego, dejó el resto. El es muy cortés y gentil tratándose de amigos que estima, gran persona, generoso y cariñoso en extremo (liberal y magnánimo) por todo ello no me convencen sus palabras.
V se siente satisfecho por su nueva obra, en realidad es la primera que monta. Tiene una gran capacidad organizativa y de memoria, es muy creativo, su cuadro tiene un gran argumento; me dio envidia saber que trabaja en lo que le gusta, claro que "sana" envidia; me da gusto verlo orgulloso de su propio trabajo. Pone unos ojos brillantes y mueve los pies de un lado a otro cada vez que ve su monólogo en video, como que se excita al igual que un can, si tuviera cola seguramente movería la cola; desde el colegio tiene esos tics y sé que son señal de satisfacción y entusiasmo.
Hablamos un poco, con una cerveza y un pitillo de marihuana, pero él está "en otra", otras son sus temáticas otro su rollo; esbozó una crítica y un pequeño análisis a uno de mis relatos y me dió risa por sus palabras se notó que no le interesó en verdad, no lo dijo así claro, al contrario, tiró un par de flores pero sus palabras me dejaron frío, creo que no me entiende, es de otra onda, somos distintos .....tristeza, el helado se cayó de la boca, todo continúa igual.
Hablamos de política, un resto de literatura y de los hijos de putas del ayer y que todavía deambulan por ahí, de otros que han muerto también de lo que habíamos recorrido. El me cacha, yo sé, no se sorprende de saber que no continúo en lo que estudié y que estoy estacionado en el tiempo (como los demás lo hacen), de algún modo sé que él sabe para donde disparo y cuál es mi enemigo, los de él están más claros porque otro es su frente, yo me muevo en una espesura. Desde un cierto punto de vista, V es más sano que yo. Desde otro punto, yo soy más sano; no soy alcohólico como él ni marihuanero, pero eso de poco me sirve a no ser que mi hígado no sufre mayores consecuencias; no soy alcohólico, pero soy un abúlico melancólico, es parecido, suena casi igual.

Nos dimos la mano, un abrazo cariñoso; ven a ver la segunda parte (me dice), estoy preparando tres obras más, lo invito, compañero, usted sabe, usted me entiende. Nos vemos amigo, V, chao, saludo a sus hermanos.

EL SUEÑO SE VIENE REPITIENDO.....

El sueño se viene repitiendo en los últimos días:

"Trato de correr como lo hacía antes, con el firme propósito de acelerar al punto de sentir el viento fresco sobre mi rostro (lo que es mi placer) mas no puedo. Cada vez que acelero un ahogo y pesadez de piernas me viene y me impide el avance; me esfuerzo, quiero vencer la dificultad, pero conforme lo intento el agotamiento es mayor en sentido directamente proporcional a la aceleración."

LA GITANA TETONA .

Cuando venía de vuelta del Cyber, me topé con la gitana tetona. Ahí estaba, sentada en la postura del loto encima del pasto en una pequeña plazuela que hay frente a su propia casa. Estaba con su marido gitano conversando gitanerías de su vida gitana. Me gusta esa gitana.
Hoy la observé de más cerca; su piel es muy blanca y le salen espinillas y granos en la cara, nada grave, revela una piel grasa. Cerca de la comisura de los labios tiene un pequeño lunar con pelos. Lleva el cabello largo, se me antoja bonito y hoy se me antojó más bonito aún, se lo había teñido de un color muy negro. Una piel blanca espinillenta, enmarcada en un cabello negrísimo siempre se me ocurre que es un cuadro lleno de belleza; es un gusto muy personal lo reconozco y creo que pocos, por no decir nadie, me daría la razón. Tiene la voz suave, con el timbre de ingenuidad (sólo es el timbre ah) de las voces de las mujeres zíngaras. Mi imagino que todas las noches su gitano marido no para de chupar las enormes ubres de su mujer. Los he observado a ambos, son simpáticos y parecen vivir su vida en forma cadenciosa y armónica, se ven muy camaradas y cómplices.
Al ver a la gitana tetona, automáticamente evoco a C que es también de piel blanca y pechugona. Podríamos decir que me excito sexualmente con C a través de la visión de la gitana gigantomástica.
La cara espinillenta de la tetona zíngara también me hizo recordar a Irene, que era blanca y le salían granos en la piel, claro que Irene era de piel seca y no grasa y sus granos eran producto de las tantas alergias neuróticas que padecía en su dermis; ah, se me olvida, Irene no es gigantomástica.
El punto en común de estas evocaciones son las espinillas viviendo en una piel blanca, ¿o el cabello negro enmarcando un juego de tetazas?, me inclino por las espinillas rojas adornadas por un cabello negro y largo con pinta de estar mojado ...no sé, otro más de mis fetiches locos producto de una cabeza loca.

A pesar de haber visto a la gitana tetona bajo el sol igual la tarde es triste, como todas las tardes desde hace tres años.

LA CHICA MÁS LINDA DEL PUEBLO .

Hoy o ayer leí un cuento de Charles Bukowsky, "La chica más linda del pueblo" se titula. Hay un pasaje en ese texto donde el narrador le dice a su amiga (a la "chica linda") que a él "nada le interesa" ni las personas ni la sociedad ni lo que se espera que las personas deban hacer con su destino ni la patria ni alistarse en el ejército para ir a la guerra ni formar familia ni amar ni trabajar ni siquiera odiar. Ya había leído eso en la novela "El cartero" y en "Mujeres". Al narrador de Bukowsky (Que se llama Chinasky) nada le importa, es indiferente, sólo sabe que algún día va a morir como todos y entonces él se sienta a esperar la muerte. La vida es un esperar sentado, ese es el resumen sintético de la cuestión.
Aunque no del todo, me siento identificado con eso de que la vida es esperar, mas yo no bebo o lo hago muy poco por lo que mi espera es más infernal todavía.
Chinasky bebe y escribe como animal mientras no llega la muerte, así atempera su infierno, el infierno es la espera de algo que no llega, que añoramos que llegue, pero que al mismo tiempo tememos que llegue, odiamos que al final llegue y odiamos esperar.
Lo que dice Bukowsky revela coraje, realismo, honestidad, pero también cinismo y farsa y molesta a muchos por eso y se hace odiable. A nadie le gusta que le recuerden que tan sólo somos cucarachas a la vera del camino, al lado de la carretera a la cual salimos a baratear ansiosamente una noche oscura; insectos susceptibles de ser aplastados por un automóvil que transita a toda velocidad y cuando eso ocurre, se acaba de repente el peregrinar de esa cucaracha. El humano se cree muy importante, el rey de la creación, la luz que ilumina, el preferido de dios o de los dioses, pero no es más importante que la piedra o el bicho al lado de la carretera.
Chinasky pretende mirar de frente esa miseria, sin evadirse como todos lo hacen según sus métodos y circunstancias, en un acto de rebeldía de "choreza", de orgullo de macho. No quiere el opio de la vida decente y enrielada y prefiere asumirse vago e inmundo y patán, es por eso que cuando puede elegir prefiere el alcohol y lo prefiere incluso al sexo (que es otra evasión), ya que el sexo es la tentación que invita a someterse. Pero al final, el trago es otro sedante que nubla la vista y que alarga-acorta la espera infernal según nuestra propia realidad, entonces escribe, escribe y escribe y al hacerlo se vuelve cínico e inconsecuente, farsante, un exhibicionista, un llorón que deja al tipo duro y rebelde del ojo apenas abierto transando con el sistema y haciendo lo que todos hacen al final, para esperar sin esperar y contemplar el fin del día como una entrada al paraíso.