DÍAS DE HOJAS CAIDAS III .

Ya es mañana, estoy en el futuro mío y aún no me decido a enfrentar la Torre del infierno; a la indecisión ayuda el hecho de que está lloviendo de manera torrencial ........... torrencial, torrencial, torre , torreta, torre infernal, torreta de submarino, la torre del faro.

-Ahora es la tarde, son como las seis PM. Ya fui a la torre infernal, fui bajo el día lluvioso y frío; hice lo que precisaba hacer, hice mi obligación de ciudadano bien. Siento un gran alivio liberador, un trámite menos; ese trámite tan simple en medio de una vida tan plana; se me hace un mundo hacerlo; no deja de ser extraño tanto nerviosismo y ansiedad por tan poco. Cualquier cosa me provoca nerviosismo y ansiedad y hablo de ...cualquier cosa ah, cualquier cosa que implique una acción e interacción con un otro; ha de ser mi locura.
Van cuatro días sin hablar con C, desde aquí presiento su tristeza, su frustración, su profunda pena y amargura; la torre también te golpea a tí, C.

-Empelotarse, acostarse bien tapado, bien cálido sin dejar que invada en esta mañana de casi infierno (invierno) de días de hojas caidas, el frío húmedo que queda después de la lluvia y luego tratar de retomar el sueño interrumpido o pensar en cosas, las de siempre, cosas y personas que están más allá, a muchos KM de mi pieza. Cerrar los ojos, abrirlos, cerrarlos de nuevo y escuchar los sonidos cardiacos de la madrugada, escuchar el gélido amanecer, imaginarme abrazado con una mujer pechugona, la tetona es C, o no pensar en nada o en lo que haré luego, en las compras necesarias para la semana que finaliza. Y uno se deja llevar por esta somnolencia cálida, por este instante ficticio y efímero de olvido con la certeza de que los viejos amigos ya olvidaron mi nombre y todo lo demás. También está las certeza de que C me está dibujando dentro de su cabeza en estos precisos momentos de modorra. Dejar que el tiempo pase sin que pase, dejar que venga sin que nunca venga. Se escucha el mar con su eterno rompeolas al poner el oido en la almohada; el propio olor rancio del cuerpo anestecia y me lleva de aquí sin que me vaya.

-La gran ambición de Ernesto Che guevara no era ser político, ni soldado, ni médico, ni santo; era ser escritor, mas escritor es cualquier pelafustán.

DÍAS DE HOJAS CAIDAS II.

Hace dos días que llueve con intermitencias. No es lo mismo, no es como las lluvias de antes que eran liberadoras y reconfortantes; el año pasado aún eran así. En un año las lluvias cambiaron ... yo cambié. Cada año es peor que el anterior, podríamos enunciarlo como una especie de ley física .....y ciertamente así es ...."cada año es peor que el anterior".

-El único futuro que tenemos, C, es de ese Septiembre que se acerca vertiginoso y lento a la vez. No hay presente porque este no es ningún presente, ¿y pasado? ¿tenemos algún pasado?. Tenemos la impresión de que si hay un pasado, como en un sueño que, una vez despiertos, sólo podemos recordar a retazos de resplandor.

-Ya oscureció. Hoy no llovió demasiado; ya no llueve lo suficiente, ¿lo suficiente para qué?, para hacerme soñar, para entumecer, para que se desborden los rios y canales, para que la ciudad se anegue, para que los cerros se vistan de túnica larga y blanca, para tener el pretexto de conversar, de tomar un café juntos, de ir a ver una matiné de cine arte, de que cambie el olor ambiente.

-La lluvia ya pasó y todo se anegó jajajajajaja, mi pronóstico falló. Se abrieron los cielos, todo húmedo, mas el agua potable se cortó.
Hoy en la mañana nuevamente se me fueron las ganas de levantarme, el cansancio profundo me embarga.
Mañana iré a la torre infernal, no puedo dejar de pensar en eso. Mañana lloverá y será la torre infernal debajo de la tormenta.

- Las fuerzas del universo conspiraron y me impidieron ir a la torre infernal, por lo que la tensión y la angustia se prolongan hasta mañana.

DÍAS DE HOJAS CAÍDAS .

Le envié un link a Vasquez con la dirección de "Narraciones amargadulces". Aún espero sus opiniones y comentarios. Sería demasiado que también él se espantara de mí y de mis inocentes extravagancias seudoliterarias; si fuera ese el caso y Vasquez se corriera de mí, creo que inevitablemente me dolería, pero confío en que no será así.

-La torre infernal me espera. Todos los años lo mismo, y todos los años la angustia; no dejaré de estar intranquilo hasta que no salga de todos esos trámites y burocracias huevonas.

-Ya no hay el mismo entusiasmo, ni las mismas ganas de escribir. Hace exactamente un año escribía y escribía como si fuera un medium o poseído, expresando mensajes ocultos del más allá.

-Es la noche, afuera hay un aire tibio, sin viento y el cielo se adivina gris y con nubes cargadas de agua; todo es un trasunto de calma, como que la gente se sentara a esperar la lluvia.

-Vasquez insiste en invitarme a su casa para que veamos juntos la grabación de su monólogo teatral; no me animo a ir, ¿acaso es la oportunidad para que cambie en algo la vida que estoy llevando?.

-"Nos reiremos de la soledad", "por un momento no estaremos solos"; eso me dice C, pero yo siempre estaré solo, lo presiento; una vez ella también me dijo que siempre estaría sola. Tal vez C sea la persona con la que he estado más cerca, es de una alta probabilidad, eso tengo que concederlo, reconocerlo, como reconozco que ambos somos autocompasivos.
Cuando nuevamente nos encontremos, C, en el momento de tu suplicio (y del mio), en nuestra cabaña que será tu palacio-mazmorra de las tormentas, sólo habrá por iluminación una vela roja y tu cuerpo desnudo estará embadurnado de aceite y será de noche, una noche larga.
Otra vez el pajero mental jugando con las visiones de mujeres crucificadas desnudas y yo mismo en ese castigo.
El pasado se entremezcla con el presente y el futuro ....no hay tiempo. Vivo en mi futuro miserable, alimentándome del pasado vivo en un presente sin vida y ese es mi futuro porque me estoy siempre viendo desde el pasado que ya se fue y que, por eso mismo, ya no es, no existe ni tiene vida.

DOLOR .

Claudia razonó bien, un dolor quita otro dolor, dijo. Un dolor quita otro dolor, elimina aquel dolor que implica el término del placer. El sufrimiento se vuelve placer porque nos libera del otro sufrimiento que consiste en el fin del placer; cuando este placer termina queda un vacío insoportable (bueno, no tan insoportable, pero bastante desagradable, aunque a veces es insoportable) y el placer, por propia definición, por escencia, siempre finaliza. En cambio el dolor es prolongable a voluntad y, por eso, termina por volverse placer, esto es, porque no finaliza (depende de nuestra voluntad).
El dolor que queremos eludir es el del fin, el de la muerte y por eso preferimos el dolor de estar vivos. Atrapados entre el dolor y el dolor, entre el dolor y el placer, entre la vida y la muerte, entre la plenitud y el vacío, tira y afloja, afloja y tira (¡que pajeo, dios mio¡).
Si nos ponemos a hilar fino, sadomasoquistas como Claudia y yo, en el fondo, tenemos un ansia desorbitada de placer eterno, pero como este gozo no es eterno lo convertimos en dolor, para así tenerlo siempre cerca, al alcance de la mano, casi acariciándonos y a nuestra vista. Un ansia de vida a través del sufrimiento, con migajas construimos una vida, con piedras nos hacemos una cama para dormir. Pero todo este seudo-razonamiento (hay que reconocerlo) es viejo y alucinado.

HOY HABLÉ CON CLAUDIA .

Hoy hablé con Claudia. Dice estar marcada por una fatalidad. Desnudamos mutuamente algo de nuestra alma; reconocimos cosas que no habíamos reconocido ante nadie. Elegimos nuestro averno. Me pide que no nos dejemos de contactar, que mantengamos esta ansiedad; ¿será?, no hay manera de saberlo con certeza, pero el juego es atractivo. Me gusta que se llame Claudia, que sea melancólica y triste, y amarga. El vino es amargo, sobre todo el tinto, pero no por eso deja de gustar a muchos.

DICCIONARIO.

AJENJO:
Bebida alcohólica de color verde, espirituosa, hecha a partir del ajenjo (hierba) y por ende, de sabor amargo. Me tienta probarlo. Ignoro si es legal en Chile, tengo entendido que en algunos países como USA, es ilegal.

CAJON DEL MAIPO:
Un estrecho valle cordillerano surcado por el rio del mismo nombre, ubicado en la zona central de Chile. Por razones misteriosas un lugar especial para mí (algo así como un fetiche no sexual).

CHILOÉ:
Viene de "Chilhué", voz del mapudungún (la lengua de la tierra, de la nación mapuche) que quiere decir más o menos "lugar de las gaviotas". Es una isla al sur de Chile, siempre verde y húmeda.

DOLOR:
¿Cuál es su sentido biológico?, no lo sé, constituye un misterio. Se puede responder que es la preservación de la especie, un llamado de alerta ante el peligro, por ejemplo: hay un peligro de muerte, hay un dolor advirtiéndonos de él, ergo nos damos cuenta del peligro y tratamos de evitarlo (al peligro, y al dolor por ende). La respuesta sirve para los dolores físicos (¿y los otros dolores?), pero ni aún en estos se resuelve el enigma, ¿es necesario el dolor para estar en alerta ante el peligro?, ¿no podría la naturaleza haber inventado otro método de alerta menos "doloroso" ?, ¿o somos, los seres vivos tan duros para aprender que es necesario un sistema nervioso hipersensible para así mantenernos vivos?. La pregunta y la respuesta a esta cuestión, vale también para el placer y respondiendo un enigma se responde automáticamente el otro. ¿Cuál es el sentido biológico del placer?, blablablabla, la misma cantaleta, esto es, el sentido biológico es la preservación de la especie (así se estimula....la preservación, con el placer evidentemente), pero ¿era necesario el placer para esto?, además no siempre lo placentero nos mantiene vivos, como no siempre lo doloroso es señal de muerte ........ en fin.

FETICHE:
Pueden ser sexuales o no-sexuales. Dentro de los sexuales: las tetas enormes, y en una subcategoría de fetiches sexuales y dentro del bondage (que es un fetiche); la crucifixión erótica y las suspensiones.

INGLÉS:
La lengua de Shakespeare, (chekspier). Una hueváh que nunca pude aprender hasta ahora.

LA PINCOYA:
Juro por mis muertos que una vez la vi. Asomó su cabeza enmarañada en las frías aguas del Canal de Chacao, mientras yo estaba apoyado en la borda de un transbordador.

NAVIO:
Mi vehículo preferido. Por suerte nunca hasta ahora me he mareado navegando, y eso que he estado en alta mar.

TAROT:
Algo que me gustaría aprender.

TETAS:
Mientras más grandes, más abultadas, más impresionantemente voluminosas, de areola extensa y gran pezón, mejor. Pero ojo, la verdad, esto no es determinante, ni nunca lo ha sido en la realidad. Un fetiche gigantomástico.

VACÍO, LLEGADA AL:
El verdadero dolor, la muerte.

VOLVÍ A HABLAR CON CLAUDIA .

Volví a hablar con Claudia. No se puede conversar fluidamente con ella, de repente se va lejos de aquí, como que se queda pegada en algún instante, en alguna visión que creo es de atrás en su vida, aunque según ella gusta de nuestros diálogos a veces sospecho que se aburre o fastidia, no sé en realidad.
Hoy hablamos del placer y del dolor, de lo doloroso que es el placer en la medida que ese placer se acaba. Concluimos que lo mejor es quedarse en la fase previa, antes del placer mismo, antes del éxtasis propiamente tal. Esa etapa previa tiene su propio éxtasis, su dulzura propia y autónoma, yo diría más dulce aún ya que es el comienzo del comienzo o la previa del inicio (del éxtasis). Esa fase previa constituye una angustia dada por el placer no comenzado. A esa ansiedad, a esa bebida agridulce ha de aplicarse, en lo posible, dolor o más dolor, más ansiedad, un plus de espera torturante. Con sufrimiento prolongamos ad-Aeternum el comienzo del comienzo, para que nunca comience, para hundirnos en ese suplicio amargo-dulce de la espera desesperada, para nunca dar inicio al fin, porque el éxtasis es (una brizna, un respiro tan sólo) al fin y al cabo la muerte y el vacío.

TRANSCURRIR .

Veo, lo veo, lo vislumbro claramente, veo como si se materializara en cosas y personas, veo pasar el tiempo por mi lado; en frente de mí, detrás de mí; veo a los estudiantes (otros estudiantes) marchar otra vez por las calles protestando, veo a nuevos adolescentes con botellas de cerveza tomando en las plazas, veo a antiguos "carreteros" de pelo largo hoy calvos con barriga, matrimoniados y cara de angustia, veo a la señora madurona de ayer hoy anciana y con el pelo encanecido, veo el otrora espacio vacío hoy ocupado por una torre de departamentos para la clase media.
Yo, en escencia, estoy igual no distinto, con algo más de información en la cabeza, con mayor desesperación y con casi nada de deseos.

BEBIDA AMARGADULCE.

Todos tenemos nuestra bebida amargadulce, la calma dolores, la anestesia necesaria y fundamental que nos permite resistir el camino de nuestro "Gólgota". Cada uno, y sólo uno, sabe cuál es la suya y si no lo sabe es que está simulando no saberlo ya que cuando no tenemos una de estas bebidas la inventamos.
Es bebida amarga-dulce, amarga y dulce, las dos cosas a la vez, simultaneamente. Es dulce porque es un alivio, un pequeño gustito en el paladar que nos permite dejar de pensar (por unos minutos) que vamos directo al cadalso; si no nos da energía, nos hace creer al menos que la recuperamos; si no nos da un placer absoluto, nos proporciona una brizna de frescor al calor infernal y a la sequedad de nuestra garganta.
La bebida es también brebaje amargo, ya que no es medicina y no quita los dolores, sólo es droga calmante y por ende colaboradora del vacío insufrible que se acerca. Es amarga y agria porque sabemos de antemano que no sacamos nada real, ni útil al beberla; es amarga porque su sabor dulce sólo sirve para que la tortura se alargue y parezca eterna.
No se debe uno, enviciar con esta bebida ya que de lo contrario no cumplirá con su función de calma-dolores y se transformará en "la bebida de los dolores"; pero no podemos prescindir de ella. El que lo pueda hacer que lo haga, que demuestre lo que quiera demostrar, allá él.
En ciertas etapas del camino la bebida se hace más necesaria que en otras y dicha necesareidad dependerá del grado de resistencia que tengamos y del nivel de nuestro sufrir, todo lo cual es particular de cada uno, por eso nadie te puede juzgar, sólo tú sabes de tus dolores y de tu bebida.

MENDIGA .

Hay una mendiga vagabunda, una viajera incansable que a ratos se detiene a mendigar el amor y a llorar verdaderos rios de angustia y desesperación en las esquinas de la noche y en las alcantarillas y túneles;

es una mendiga con los ojos y los pies encallecidos,
un vagabundo-mujer en un oficio de hombres-monjes,
una peregrina que sólo mira el suelo al caminar porque ya no hay nada que ver.

La mendiga viene hacia mí, hambrienta y sedienta;
lo hace sin saber cómo, enloquecida y sin preguntarse;
viene cargando una cruz de pasados y temores,
con una mirada como perdida y suspiros fatigados.

Con esa mendiga vagabunda, con esa mujer tan mujer,
inmunda de obsesiones y desdichas harapientas,
dormiré debajo de un puente oscuro o de una playa ventosa o en un bosque de sacrificos nocturnos.